viernes, 28 de mayo de 2010

Flores malsanas de un poeta maldito.


Ignoro la razón por la que siempre me han atraído los personajes y las historias turbulentas. No podía faltar un poeta maldito que ha influido notoriamente en mi pluma y su magistral obra "Las flores del mal" adorna mi mesilla.
Charles Pierre Baudelaire fue un escritor del siglo XIX que vivió su vida a caballo entre la bohemia y los excesos, llegándosele a llamar "el Dante de una época decadente".
A consecuencia de una etapa de crecimiento -¡cómo no!- tumultuosa de referencias, Baudelaire vivió sin preocupaciones aficionándose a las drogas y prostíbulos.
Es sabida su relación con una prostituta judía bizca y calva que le contagió la sífilis: ‘Una noche en que estaba con una horrible Judía, como un cadáver tendido junto a otro, pensaba, al lado de aquel cuerpo vendido, en esta triste belleza de la cual mi deseo se priva -Las flores del mal-’.
Años más tarde -1845-, comenzó a frecuentar también los círculos literarios y artísticos, escandalizando su relación con la Venus negra, una mulata -Jeanne Duval- que le inspiró sus mejores poemas pero a la que, sin embargo, Manet dibujó sin belleza, tosca y reflejando su tristeza por su hemiplejía y la sífilis contagiada por Charles.
Las flores del mal -1857- fue considerada una obra "ofensiva a la moral pública y las buenas costumbres" por lo que le procesaron. Baudelaire les replicó: "Todos los imbéciles de la burguesía que pronuncian las palabras inmoralidad, moralidad en el arte y demás tonterías me recuerdan a Louise Villedieu, una puta de a cinco francos, que una vez me acompañó al Louvre donde ella nunca había estado y empezó a sonrojarse y a taparse la cara."
No obstante, reeditó el libro y, más tarde, le dieron el título de Conde de Detif del reino de La Araucanía y La Patagonia (o Nueva Francia), en el cono sur.
Baudelaire destacó en el círculo literario parisino llamado Le Club des Hashishins. En su libro "Los paraísos artificiales" detallaba los efectos del opio y del hachís.
Su madre lo ingresó en un hospital donde permaneció más de un año lúcido pero sin habla... Finalmente, murió a los cuarenta y seis años... Pero su obra perdura, al menos, en mi mesilla.

jueves, 27 de mayo de 2010

Free at last. Al fin, libre


"Estoy orgulloso de reunirme con ustedes hoy, en la que será ante la historia la mayor manifestación por la libertad en la historia de nuestro país".
De las palabras de aquel discurso que dio Martin Luther King Jr. en las gradas del Lincoln Memorial vienen estos versos de 1996.



TÚ, QUE BUSCASTE EN EL FONDO DE LOS SIETE MARES
LA LLAVE QUE LIBERABA DE LA ESCLAVITUD.
TÚ, QUE EN NEGRAS NOCHES TANTOS SUEÑOS ALBERGASTE,
LA DIFERENCIA DE SOMBRAS ESTÁ EN LA LUZ.
TÚ, QUE ELEVASTE VALLES Y ALLANASTE MONTAÑAS
BUSCANDO UN OASIS DE JUSTICIA Y LIBERTAD.
TÚ, QUE JAMÁS PUDISTE VIVIR ESE MAÑANA
EN EL QUE EL SOL YA NO SERÍA DE PROPIEDAD.
AQUEL DÍA QUE NO TE SUBISTE AL AUTOBÚS
DECIDISTE ANDAR EN BUSCA DE LA IGUALDAD
POR LAS CALLES, TANTO DEL NORTE COMO DEL SUR.
AQUEL DÍA NOS HICISTE A TODOS SOÑAR.
TÚ, QUE NOS MOSTRASTE LOS SANOS Y BLANCOS DIENTES
DE LA FE DE LA LUCHA DESDE LA “NO VIOLENCIA”.
TÚ, QUE CONSEGUISTE LIBERAR INCLUSO MENTES
SUJETAS A LA OPRESIÓN QUE DA LA TRANSPARENCIA.
TÚ, QUE ESTRECHASTE MANOS ENTRE BLANCOS Y NEGROS
PARA CANTAR AL UNÍSONO “LIBRES AL FIN”.
TÚ QUE EN SILENCIO ABRISTE LOS CAMINOS BUENOS
QUE EN NINGUNA BATALLA SE PUDO CONSEGUIR.
AQUEL DÍA QUE NO TE SUBISTE AL AUTOBÚS
Y DECIDISTE ANDAR EN BUSCA DE LA IGUALDAD
POR LAS CALLES, TANTO DEL NORTE COMO DEL SUR.
AQUEL DÍA NOS HICISTE A TODOS SOÑAR.

Nota.- Está musicada y registrada... Y hoy me apetecía compartirlo.

miércoles, 26 de mayo de 2010

El peor director de la historia.


Edward D. Wood Jr. murió a los 54 años siendo considerado como el peor director de cine de la historia pero desde que, en 1994 -16 años después de morir-, Tim Burton hizo una película de su vida, con Johnny Depp en el papel del director, ha pasado a ser considerado un director de culto. Es decir, sus películas han pasado de ser nefastas a ser "populares con el paso de los años entre un pequeño grupo de seguidores".
Confesó haber combatido durante la 2ª guerra mundial con ropa interior de mujer y su travestismo lo llevó a su debut cinematográfico con "Glen o Glenda -1953-" en la que hacía de director y actor principal, en una época no muy proclive a ello, donde actuaba su admirado Béla Lugosi, famoso actor del terror de los años 30 -Drácula-.
A Béla lo conoció a través de un contacto y consiguió engatusarlo para protagonizar sus películas, pero falleció tres años después y Ed perdió su bastión.
Tal fue, que en 1959 -la mejor o peor película, según se mire- rodó, a partir de apenas cinco minutos que tenía grabado de Béla, "Plan 9 del espacio exterior". Escribió el guión en dos semanas, usó metraje sobrante de otras películas, costó menos de 60.000 dólares y fue retirada enseguida sin beneficios.
Ese mismo año, sustituyó el protagonismo de Lugosi por el de Criswell, un vidente que predijo la muerte de Kennedy.
A partir de aquí, empezó a rodar películas semipornográficas que, supongo, son las que le han dado el calificativo de culto pues es un tema al que nunca faltan pingües adeptos -véase el perfil de este servidor-.
Ed Wood murió en 1978 recostado sobre las aceras del olvido pero fue ese año, para que no pudiera descansar ni en su tumba, cuando se publicó el libro "The golden turkey awards" que lo definía como el peor director de cine de la historia. Creo que ya se debería revisar.
Aconsejo, sin embargo, la película "Ed Wood" dirigida por Tim Burton y que ganó dos Oscar, tres globos de oro y un premio del Sindicato de Actores.
Por cierto, lo de culto puede venir también gracias a una iglesia que han montado en su honor y que cuenta con más de 3000 seguidores... Se llama Woodismo. Ahí os dejo el enlace http://www.edwood.org/ por si os interesa.

martes, 25 de mayo de 2010

La casa del sol naciente.


Hace casi tres años que mi compadrito Ángel Arroyo y yo compartimos un programa musical radiofónico durante casi dos temporadas completas. Se llamaba "Biofusas y otras musas" y tratamos de abordar -con mayor o menor éxito- todo el entorno de la música.
No resultó muy difícil elegir la sintonía, de la que os quiero hablar un poco hoy.
Se trata de una canción folk sureña de los Estados Unidos de autor y creación desconocida pero que ha sido interpretada como un himno incluso allende fronteras norteamericanas.
The House of the Rising Sun fue grabada por primera vez por Clarence Ashley y Gwen Foster en 1934, el primero la aprendió de su abuelo, y hay controversia hasta en su contenido.
La casa del sol naciente puede ser un prostíbulo o una casa de juego. De lo que no cabe duda es de que el/la protagonista siente atracción por arruinarse en un local de Nueva Orleans, del siglo XIX y de índole... de dudosa moral.
A Ángel y a mí, auxiliados por Marta pinchando, nos dio mucho juego el tema, que era lo que pretendíamos. Comenzábamos siempre con la versión de The Animals -con Eric Burdon al frente- y acabábamos con el mismo tema interpretado por Bob Dylan, Joan Báez, Jimmy Hendrix, The Beatles, Tracy Chapman, The Doors, Scorpions, Dolly Parton,... ¡Uff, no repetimos ni una sola vez en algo más de cincuenta programas -si no recuerdo mal-!.
A día de hoy, la expresión "house of the rising sun" se utiliza como un eufemismo de prostíbulo más que como casa de juego. Entre tanto, la canción ya ha sido traducida a varios idiomas, incluidos el catalán y el italiano.
Os dejo unos versos de esta desgarradora historia y un enlace del primer hit de la música folk-rock a mano de The Animals en 1964, bien sea la de un hombre jugador y borracho o la de una mujer tras un jugador que se prostituye en la Casa del Sol Naciente.

http://www.youtube.com/watch?v=9xtTP3dk4EY

Hay una casa en Nueva Orleans
la llaman "El Sol Naciente,
ha sido la ruina de muchos chicos pobres
y dios sabe que yo soy uno...
... Voy de regreso a Nueva Orleans
a usar esa bola y cadena

lunes, 24 de mayo de 2010

El niño Miguel.

Gracias a Cristina Delay, quien me ha corregido información sobre "El Niño Miguel", al que conoce personalmente.
Cuando llegué a Huelva, una de las cosas que me causó más impresión fue, aparte de la inmensidad de la mar bien aderezadas por los paisajes de las marismas -¡qué lástima de tanta arena y benditos los chiringuitos!-, fue poder ver a un guitarrista de arte y temple desmesurados con aspecto de indigente. Tocaba una guitarra española con ¡3 cuerdas!.
Miguel Vega de la Cruz, que así se llama el "Niño Miguel", es tío del guitarrista Tomatito y está considerado como uno de los grandes intérpretes del flamenco y, según Paco de Lucía, "la mejor guitarra española de todos los tiempos".
Tiene tres discos grabados y algún que otro premio, pero muchos más reconocimientos de los "entendidos" del gremio.
El guitarrista Miguel el Tomate abandonó en Almería a su mujer e hijos y se marchó a Huelva con su amante. Fruto de ello, nació el protagonista de esta historia, la del "Niño de las 3 cuerdas" -como también se le conoce-, quien ha viajado por las calles de Huelva -guitarra en ristre- regalando sueños trasteados y embrujando arpegios.
Parece ser, no obstante, que su estado de salud va mejorando desde que lo ingresaron en una clínica, me dice Cristina que por una leucemia -nuevamente, gracias, Cristina-. Es por esto que no se tiene la oportunidad de verlo actualmente. Sí sé, a ciencia cierta, que es mucha la gente que ha peregrinado por las calles o bares de Huelva en su busca sólo para escucharle.
Una de las leyendas más extendidas sobre él se basa en la rumba que da título a su segundo disco, ‘Diferente’ (1976), en la onda cantable de lo ensayado por Paco de Lucía en ‘Entre dos aguas’ (1981).
Esperemos que vuelva, lo más recuperado posible, esta leyenda viva, y por muchos años.
Por cierto, pasea por Granada un gitano espigado con la guitarra al hombro que se llama Ángel de Miguel y, efectivamente, es hijo de nuestro protagonista... Y cuentan que se le reconoce, especialmente, por su semblante con las cuerdas.

sábado, 22 de mayo de 2010

Gilda Hayworth.


«Todos los hombres que conozco se acuestan con Gilda, pero se levantan conmigo».
Así fue Margarita Carmen Cansino, la neoyorquina de padre sevillano y madre de origen irlandés que se convirtió, sin lugar a dudas, en el símbolo sexual de la década de los cuarenta. Sobre todo tras su intervención en la famosa película censurada por la iglesia "Gilda".
Nadie ha conseguido despojarse tan sutil y sinuosamente de un guante. Nadie.
Por ella, llegué a odiar a Glenn Ford tras propinarse el más famoso intercambio de estoicas y rabiosas guantadas.
Por esta película, colocaron su imagen en la bomba atómica de pruebas que lanzó Estados Unidos en las Islas Bikini. Ni qué decir tiene que montó en cólera y emprendió una expedición hacia la Cordillera de los Andes para enterrar allí una copia de la película, con el fin de perdurar ante un desastre nuclear.
También odié a Edward Judson, Orson Welles, al principe Ali Khan, Dick Haymes y James Hill, con quienes se casó a lo largo de su vida.
La dama de Sanghai nunca fue nominada a los Oscar pero tiene una estrella en el Paseo de la Fama y, curiosamente, fue "La ira de dios" su última película en la gran pantalla.
Rita Hayworth, a punto de cumplir los 50, empezó a tener problemas de memoria. El desconocimiento de la enfermedad del Alzheimer en aquella época hizo que se pensase que era alcoholismo. No fue hasta los sesenta y dos años -1980- que se lo diagnosticaron, siete años antes de morir por dicha enfermedad.
La más guapa pelirroja interpretó muchos y buenos papeles a lo largo de su vida pero, como dijo ella misma, «Nunca hubo una mujer como Gilda».

viernes, 21 de mayo de 2010

Perfiles ocultos.


Según el periódico financiero norteamericano The Wall Street Journal, las empresas anunciantes adquirían datos del perfil de los usuarios de las redes sociales.
La verdad es que me gustaría ver la cara de las personas que estén encargadas de filtrar esos perfiles de cara a la gestión de publicidad de la empresa a la que representen.
"Voy a ver cómo vendo a Donoso Cariñoso o a Martín Martín Aplazos, e incluso a Pepe Pepe Pepe, las páginas amarillas". Igual, de casualidad, encontrará a alguien en ellas.
Sé que es serio, va imparcialmente contra la intimidad de los usuarios. De hecho, el diario conservador advierte que "facebook" y "myspace" ya han retirado esa posibilidad.
Es curioso, las dos únicas redes en las que me he atrevido a "colgar" mi perfil. Intentaré recordar los datos que facilité al acceder para saber donde tengo que ir a recoger toda esa propaganda.
Da la sensación de que estas empresas las gestionan personas poco serias y de escasos conocimientos empresariales, pero claro, el seguimiento legal que se le puede dar siempre va por detrás, como se viene demostrando. Cuando emprendes un negocio, te controlan más rigurosamente "en teoría" las actividades. Pero -¡ay, amigo!- cuando el negocio es virtual... Espero que sea cuestión de tiempo controlar la resaca de tanta laguna.
Entre tanto, muchas personas se van apuntando al localizador de "tuenti" que puede llegar a indicar en qué bar te estás tomando una caña, si estás en casa o qué personas puede haber en un local. ¿De verdad tanta gente renuncia tan "gratuitamente" a su intimidad?
En fin, deciros que colgaré el enlace en mi página del "feisbuk" pero no temáis, no utilizaré vuestros perfiles para nada... Ni siquiera sería capaz de saber cómo acceder a esos datos. Y que si me queréis encontrar, estoy a vuestra disposición... en los bares.
Besos castos, pues.

lunes, 17 de mayo de 2010

El Monje Loco Libertino.


Grigori Yefímovich Rasputin, más conocido como el Monje Loco, fue un auténtico personaje influyente de la sociedad rusa a principios del siglo XX. Era un tipo muy alto, gran orador, violento y de mirada penetrante.
Sin formación académica, creció de forma salvaje en Siberia y ejerció de cuatrero. A los 18 años, lo confinaron en el monasterio de Verkhoturye donde tuvo una visión y se convirtió en místico, ingresando en la secta cristiana conocida como khlysty (flagelantes), condenada por la iglesia ortodoxa rusa, con la particularidad de celebrar constantes fiestas y orgías, de las que se hizo un acérrimo integrante.
Después, se pasó dos años viajando por tierras eslavas, Grecia y tierra santa donde aprendió esoterismo, teosofía, viejas religiones y tradiciones.
Decía que "se deben cometer los pecados más atroces, porque dios sentirá un mayor agrado al perdonar a los grandes pecadores"... y lo practicaba.
Logró curar al zarevich Alexis de la hemofilia, lo que no había logrado ningún médico llevado al palacio de San Petersburgo. A partir de entonces, Rasputín se convertió en el protegido de la emperatriz Alexandra, aunque veía a Rusia "envuelta en una nube negra e inmersa en un profundo y doloroso mar de lágrimas".
Durante la 1ª guerra mundial se le acusó de ser un espía alemán.
Algunos aristócratas pretendieron su desaparición pero sin éxito, por lo que llegaron a pensar que aquel ser era inmortal.
Finalmente, una noche de diciembre de 1916, el príncipe Félix Yusupov (con fama de homosexual atraído por Rasputín) y el gran duque Demetrio Románov (primo del zar), junto a su séquito, decidieron asesinarle en Petrogrado. Primero lo engañaron invitándole a un banquete donde sazonaron la comida y la bebida con cianuro en exceso. No pareció suficiente y Yusupov perdió los nervios, disparándole al corazón. Al principio, lo creyeron muerto pero el coloso se levantó, se zafó de cuantos lo rodeaban y escapó. Al llegar a un patio interno, consiguieron darle caza y lo acribillaron a tiros hasta que cayó nuevamente. Creyéndolo muerto, lo envolvieron en una alfombra y lo arrojaron al río Neva. Sin embargo, la autopsia desveló que murió ahogado.
Una hija de Rasputín afirmaba en una autobiografía que Yusupov lo violó auxiliado por su cortejo durante el asesinato.
También hay versiones que aseguran que el servicio secreto británico participó en su asesinato.
Al final, para engrosar su "prestigio pecaminoso", tanto su miembro viril (se ¡conservan! 28,5 cms., al parecer medía cerca de 40 cms.) como los testículos, que le seccionaron durante su asesinato, se conservan actualmente en el Museo Erótico de San Petersburgo.
Por cierto, Rasputín viene a significar algo así como "libertino".

jueves, 13 de mayo de 2010

Simplemente, Marilyn.

¿Por qué Marilyn? Antes, quiero decir que dos años después de su muerte ya tenía un documental sobre su leyenda narrado por John Huston, nada menos, y que ha tenido infinidad de imitadoras muy populares.
A mí me valió una película y un par de fotos para seducirme.
Nació Norma Jeane Mortenson en 1926 y fue bautizada Norma Jeane Baker para no ser hija ilegítima pues su padre era "desconocido". Se crió entre varias familias y orfanatos y, a los doce años, ya había sufrido abusos de tutores y "hermanastros". A los 16, para evitar un nuevo orfanato, se casó con un policía del que acabó divorciándose, como era de suponer.
En 1945, retratando a las mujeres durante la 2ª guerra mundial apareció en la revista Yank: Comenzó su carrera de modelo.
Aconsejada, se tiñó de rubia, se puso de nombre Marilyn Monroe (por la actriz Marilyn Miller y el apellido de soltera de su madre) y saltó al cine como extra en la Twentieth Century Fox, de telefonista en "The Shocking Miss Pilgrim" y de camarera en "Dangerous Years". ¿Después? "Los caballeros las prefieren rubias", "Con faldas y a lo loco" -nadie es perfecto-, "Cómo casarse con un millonario", "Niágara",... Hasta el más célebre "Happy birthday".
Debido a sus apuros económico, posó desnuda en un calendario y se enfrentó a los Ejecutivos de la Twenty que le pidieron desmentirlo. Simplemente dijo: No tengo nada de qué avergonzarme.
Inauguró la revista Playboy en diciembre de 1953, con la famosa fotografía sueños dorados, y se establecieron sus medidas como las perfectas: 37-23-36 pulgadas ó 94-58-92 centímetros.
En sus últimos años, su adicción al alcohol y barbitúricos la fueron sonsumiendo. Sólo tuvo como confidente a su psicoanalista, a quien desvelaba en sus insomnios.
Falleció el 5 de agosto de 1962, envuelta en un halo de misterio, como corresponde -dicho sea de paso-, por las circunstancias nunca esclarecidas. Las hipótesis se barajaron entre el suicidio y el asesinato. Incluso se llegó a mezclar al FBI, a Frank Sinatra o a los Kennedy.
Su sunsual y pausada voz, su físico, su intelecto puesto en entredicho,... Marilyn fue un mito sexual en los cincuenta y se convirtió, aún después de su desaparición, en un icono de la historia del séptimo arte.
Por todo esto y más,... Marilyn Monroe.

miércoles, 12 de mayo de 2010

Los "dueños" de la historia.

Como todo lo que rodea la historia de los Estados Unidos Americanos, la adquisición de agentes nacionalsocialistas como agentes para la CIA también está difuminado bajo las sombras sospechosas de las leyendas.
Concluyendo la segunda guerra mundial comenzaba la guerra fría y, sabido el conocimiento que los norteamericanos poseen del viejo mundo, necesitaban agentes que conocieran a fondo a su nuevo enemigo. Tras escabrosos acuerdos, hay quien calcula en torno a 50 los agentes nazis que se afiliaron con sus aprensivas faltas de escrúpulos al servicio del imperio estadounidense, quienes les aportaron nuevas identidades, ya que la mayoría eran buscados como criminales de guerra. Algunos aún lo son.
Se creó, además, la "ruta de las ratas" por donde -con papeles falsificados, uniformados y con ayuda del Vaticano- conseguían llegar hasta América Latina vía Italia.
No acaba ahí. Se calcula que unos 12000 llegaron al ejército norteamericano consiguiendo ciudadanía estadounidense a los cinco años de servicios... con nueva identidad, claro. Algunos de estos formaron parte de la primera agrupación de los famosos "boinas verdes".
Para dar más morbo al asunto, la fábula engorda con las investigaciones genéticas de Hitler. Le achacan un posible hijo en el Reino Unido con una activista de ultraderechas británica que se suicidó cuando Alemania entró en guerra contra los anglosajones.
Parece que es más cierta la relación cercana de consanguinidad de cuatro personas que residen en el Estado de Nueva York. Un policía que falleció en 1989 en acto de servicio, dos jardineros que residen en Long Island y un psicólogo retirado que atendía a las víctimas de la guerra de Vietnam.
A fin de cuentas, es más fácil desviar la vista hacia el sensacionalismo mediático que genera el apellido Hitler que resolver los agravios a la humanidad y sincerarse con la misma. No hemos de olvidar que no somos más que simples mortales ignorantes sometidos a los designios que nos encomiendan bajo la batuta de los "dueños" de la historia que meditan y planifican la vida.
Ya, pero a veces uno piensa que es cierto. Ah, en la foto, Berlín desde Long Island ;-P

martes, 11 de mayo de 2010

La incertidumbre de un sino.


Bueno, parece que los sistemas telemáticos me proporcionan el consuelo de no verme tan solo, al menos si sé buscar. Aunque es cierto que, la mayoría de veces, es más arte de azar que conocimiento.
Han abierto una página en Facebook titulada "Para que el papa Ratzinger sea juzgado por un tribunal penal internacional" razonado de la siguiente manera "por cómplice y encubridor de abusos sexuales en el seno de la iglesia católica. Porque las leyes son para todos..."
Bien. Según las noticias que han bombardeado últimamente las portadas de la prensa, no faltan argumentos, desde luego.
Entre tanto, Garzón ha solicitado su traslado durante siete meses a la Corte Penal Internacional. Se masca la tragedia... Aunque, tal vez, sólo sea una estratagema mientras se resuelven las tres causas que se mantienen contra él. Éste también tiene sus páginas de apoyo en Facebook con casi trescientos mil seguidores... Y el apoyo judicial internacional, que es quien le reclama.
Ojalá que las injusticias actuales no se conviertan en futuras deudas históricas rodeadas de polémica. Estamos en una época en que se puede apreciar lo justo de ciertas acometidas judiciales.
Si el Juez Garzón ha cometido algún delito, que lo juzguen y condenen, que es lo que se supone que él mismo defiende. No se trata de darle poder absoluto, más bien de establecer un rigor. Si no, que le dejen seguir aplicando la Declaración de los Derechos Humanos Universales.
A Pinochet -por citar el caso más conocido- lo reclamó tras nueve años "retirado". Un buen alarde sería no tardar tanto en meter mano al máximo dirigente de la iglesia católica, si se tienen pruebas de todas las graves y dolosas acusaciones que está recibiendo.
¿Qué trato le darían, en el supuesto, a Benedicto XVI: Jefe de estado, líder espiritual, delincuente,...? ¿Lo sabremos?
Nota.- Creo que estoy obligado a decir que las caricaturas son extraídas de internet (no quisiera conocer a Garzón en el desempeño de sus funciones ni volver a topar con la iglesia).

viernes, 7 de mayo de 2010

Mayo en Moguer.

Un sonido de petardos y cohetes silencia el murmullo del viento y el trinar de los pájaros. El run-run de los vehículos a gran velocidad por mi calle se mezcla con el trotar lento y airoso de los caballos y el machaqueo de las ruedas de las carretas.
Hoy mi lectura se vuelve imposible, incluso mi escritura se queja de inspiración.
Activo el reproductor del ordenador y ni siquiera Tom Waits, con su desgarradora chica de Jersey, es capaz de equilibrar mi concentración.
Afortunadamente, sé que el sonido se irá alejando hacia la aldea donde peregrinarán de un momento a otro los romeros.
Mientras, mi gato corretea nervioso de un lado al otro de la terraza. Mal día de caza, amigo.
No, no estoy hablando en contra de estas procesiones, aunque cerrarán mis altares de humo habituales. En algún momento, tal vez, me una un rato a este jolgorio con mis allegados.
Salgo a la calle con mi habitual paso lento, con las manos en los bolsillos, oculto tras mis gafas de sol, esquivando las miradas desdeñosas hacia mis hábitos y el nauseabundo hedor de las heces equinas, los pasos de mis botos desacompasan el ritmo que marcan los tamboriles, las salves y sevillanas son el estribillo de las esquinas... Puede que siempre sea un forastero: Excusas, no soy el único del mismo parecer.
Llevo así, prácticamente, toda la semana. Pero esta noche, al volver a casa, podré retomar en calma mi labor. Escribiré entonces, o leeré, dependiendo de si las musas se visten o no de romeras... y de la hora a la que me cierren los bares.

Es mayo, es la festividad de Montemayor... Y yo estoy aquí, en Moguer. No es muy alta esta madrugada pero alguna musa se ha venido conmigo.

martes, 4 de mayo de 2010

Un lamento pueril.

No podemos educar una sociedad basada en el miedo, no es forma de vivir. Lo sé.
En un huequecito, en algún lugar de la suspensión de los universos, los humanos suspenden... una y otra vez. No entiendo por qué hemos de priorizar nuestra ególatra existencia sobre el entorno al que hemos de acoplarnos.
Y las religiones terminan siendo un virus para las sociedades, para la convivencia natural e irremediable. Ya no es sólo el abuso que se genera sobre la fe de las personas, que no es poco, también es el desarrollo de la fe ciega... hasta sus últimas consecuencias.
Procuro respetar todas las creencias y opiniones, y supongo que tiene que estar bien tener creencias cuando tanta gente parece seguirlo con convicción, no sé. Lo criminal es llevarlas hasta los extremos.
Quien quiera profesar una creencia que lo haga... hacia su interior y se deje de querer demostrar nada a nadie, no tengo ni siento necesidad de soportar idolatrías. Y quien quiera desarrollar una fe que lo haga... con la comunidad que lo siga.
Unos "graciosos" que tienen por hábito arremeter críticamente contra el mundo dibujaron en la serie "South Park" a Mahoma con forma de oso. Dudo a estas alturas que la intencionalidad de los creadores de la serie fuera inocente. Por una ofensa similar asesinaron hace seis años al cineasta holandés Theo Van Gogh.
¿Consecuencias? Ayer la policía no descartaba que esto guarde relación con el coche bomba de Times Square, donde se ha detenido a un estadounidense de origen pakistaní.
Sigamos pues jodiéndonos los unos a los otros. Según vamos aprendiendo sobre el origen de la humanidad vamos desconociendo y degradando el fin de la misma.
Lamento ser tan pueril algunas veces...

lunes, 3 de mayo de 2010

El desanonimato de las cosas.

Hoy se me antoja hablaros de un poeta, un poeta y un creador de palabras.
Se trata de Fernando Beltrán. Como buen poeta, tenía que trabajar de lo que fuera y, el resto del tiempo, distribuirlo para generar sus obras y tratar de expandirlas con la visión de la vida que posee esa raza que comprenden los contemporáneos nostálgicos, los reflexivos efímeros, los soñadores bohemios,...
Hasta que un día, paradojas de la vida o gajes del oficio, creó... un oficio. Crear palabras.
Es licenciado en Filología Hispánica y ha fundado el Aula de las Metáforas, pero el oficio al que me refiero es el de poner nombres a los negocios -principalmente- y otras actividades con el fin de que sea más fácil... vender, recordar, impactar,...
La empresa se llama "El nombre de las cosas" y, contra viento y marea, ha conseguido hacer de las palabras un negocio rentable. Al principio no fue fácil.
Al Parque Biológico de Madrid no iba nadie e iban a cerrar. Al verlo, sugirió que cambiaran el nombre por el de Faunia y aquello empezó a emerger. Pero cuando aportó el nombre Amena a la empresa de telefonía... amigo, el rumbo cambió con viento favorable. ¿Después? Solaz, Caléndula, Opencor, Qé,...
Es lo que tiene ser poeta, un buen poeta: La facilidad de palabra y la cercanía a la sensible necesidad de encontrar vocablos que expresen en una o dos palabras todo un sentir.
Este jueves 6 de mayo estará en Valladolid con mis admirados Ángel Petisme y Luis Eduardo Aute, compartiendo charla y firmando en la Feria del Libro. ¡Qué lujo, qué envidia!
Este premio Adonáis inicia su página web con una frase de Gabriel García Márquez que quiero dejar aquí para terminar hoy: "El mundo era tan reciente que las cosas no tenían nombre y para nombrarlas había que señalarlas con el dedo".