viernes, 31 de agosto de 2012

Juan Calle por Ciudad Juárez


Con motivo del II encuentro de escritores por Ciudad Juárez, ésta es mi aportación (pequeña de contenido pero no por ello de intención).

El video:   http://www.youtube.com/watch?v=mqWKM061x5Y

Y el enlace del blog:   http://poemasporciudadjuarez.blogspot.com.es/2012/08/juan-calle-moguer-andalucia.html


Súplicas por Ciudad Juárez
Ojalá fueran alquimia
los versos que os envío
y padezcan de arritmias
quienes “ensangran” los ríos.
Ojalá Samalayuca
arrastre la esperanza,
y si la muerte se truca
que no sea por venganza.
Ojalá que Guadalupe
os tienda libre su manto
y los duelos no se engrupen
a lomos de nuestro llanto.
Ojalá que desde el Cerro
Bola hasta el Chamizal
no haya más plan gamberro
que la broma de un chaval.
Ojalá el río Bravo
acaudale las sonrisas
y poder llevar a cabo
vivir sin miedos ni misas.
Ojalá los homicidios
se acaben de una vez,
los culpables a presidio
por tanta gilipollez.
¡Y ojalá vaya bonito,
viva la madre que os trajo!
Brindo con este chupito:
¡Viva México, carajo!

José Varela y Juan Calle por Ciudad Juárez

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Súplicas por Ciudad Juárez
la aportación del maestro rapsoda José Varela.

Ojalá fueran alquimia
los versos que os envío
y padezcan de arritmias
quienes “ensangran” los ríos.
Ojalá Samalayuca
arrastre la esperanza,
y si la muerte se truca
que no sea por venganza.
Ojalá que Guadalupe
os tienda libre su manto
y los duelos no se engrupen
a lomos de nuestro llanto.
Ojalá que desde el Cerro
Bola hasta el Chamizal
no haya más plan gamberro
que la broma de un chaval.
Ojalá el río Bravo
acaudale las sonrisas
y poder llevar a cabo
vivir sin miedos ni misas.
Ojalá los homicidios
se acaben de una vez,
los culpables a presidio
por tanta gilipollez.
¡Y ojalá vaya bonito,
viva la madre que os trajo!
Brindo con este chupito:
¡Viva México, carajo!

domingo, 19 de agosto de 2012

Embrión de sonetillo

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Recita el Maestro José Varela.

Embrión de sonetillo

Tras tu amniótico velo
sueño ñúes y sinsontes,
abro los brazos y vuelo
y alcanzo el horizonte.
Olfateo tus caricias,
disimulo tu sonrisa,
te celebro -¡qué albricias!-
sin pausa pero sin prisa.
Me ganas al escondite,
apuestas mi paz futura
y ya me das la espalda.
Te la devuelvo de envite:
Si no comes la verdura
no podrás ver a Mafalda.

sábado, 18 de agosto de 2012

Citas



Para los versos tweeteados (no más de 140 caracteres) del magistral poeta Francisco J. Picón, que ha tenido a bien acoger esta "Cita" entre el elenco de sus tweets versados.
Ya habrías identificado que la autora del retrato de Fran es la magnífica ilustradora Judith Lloret Lansaque.

Yo te cité a Neruda,
“Para mi corazón basta tu pecho…”,
y tú me hablaste del capítulo 11,
artículo 107,
del código civil.

jueves, 5 de julio de 2012

La obra maestra.



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Recita: El aedo José Varela.
La obra maestra
-Serventesios menores para una canción-

Compañera de cuerpo frío
sin pirata que te aborde
déjame surcar por tus ríos,
ponle nombre a mis acordes.
Si mi mano se adormece,
mal acabo lo que comienzo,
tu figura se desvanece
tras el huracán de mis lienzos,
eres la gran obra maestra
experta en desgarrar voces
y agitar palmas y palestras
con tus seis cuerdas, diez ó doce.
Quisiera saber encontrar
lo que piensas cada momento
pero no llego a alcanzar
el compás de tu sentimiento.
Estos versos en consonancia
buscan sintaxis con tus notas
mas tu caja de resonancia
me trata como a un berzotas.
¡Quién ajustara tus clavijas
arañando tu diapasón!
Dime ¿en qué parte cobijas
el secreto de mi canción?

viernes, 1 de junio de 2012

Mis cuervos -ecce homo-

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Recita el aedo José Varela.
Mis cuervos
Ecce homo

Como ya no cazo sueños
para canciones inertes,
pongo mis versos de empeño
escapando de la muerte.
Devuélveme la sonrisa,
el otoño, la razón,
mi vocación circuncisa,
mi quebrado corazón.
Los cuervos a los que crié
ya, por fin, se emanciparon,
las flores que deshojé
nunca jamás desfloraron.
Quise rimar tus caderas
con el brillo de mis ojos
y, tal vez, lo consiguiera
para mis cuervos bisojos.
Convivimos enterrados
bajo la arena del tiempo
con besos ya marchitados
por un mero pasatiempo.

lunes, 12 de marzo de 2012

Atento a la llamada de un compañero.

La noche del 5 al 6 de marzo del año 2005, mi compadre Ángel Arroyo y yo tomamos el tren hasta Atocha (Madrid) con el propósito de conocer en persona a Antonio Vega -considero que no hace falta entrar en presentaciones- y echar un rato con él.
Ángel iba más nervioso debido a que iba a conocer a su referente de casi toda la vida, tal vez por eso me pidió que lo acompañara (¡tan sólo hacía 4 meses que nos conocíamos!) y yo no podía dejar pasar esa ocasión... ¿Tú qué habrías hecho?.

Fue de esta manera como él se llevó su Gibson y yo tan sólo un CD (eso sí, original, por supuesto).
Antonio estaba grabando el que, a la postrera, fue su último disco de estudio en solitario, 10.000 noches con Marga, y para ello se estaba quedando por cercanía al estudio de grabación en casa de Javier Urquijo (Los Secretos), con quien anteriormente ya había grabado Ángel.
Fue un día completo de repaso con Isa (compañera, por aquel entonces, de Javier), un constante ir y venir del mayor de los Urquijo y una noche de luna entrañable con Antonio.

Entre los cinco, visionamos decenas de videos de Los Secretos y de mi compadre durante largas horas de humo, risas y anécdotas.
Podría detallar todavía casi cada instante de aquel encuentro afortunado pero prefiero que mi -mala- memoria lo siga magnificando y vuestra imaginación ensalzando, conforme siga pasando el tiempo. Todo ello, a pesar de que quedara constancia en video, incluso de algunas historias que nos contó este gran amante de los gatos (llegó a tener 26, con la gata Jimena a la cabeza).
Cabizbajo, nos confesó también la repercusión que le había supuesto en su vida su mayor éxito musical “La chica de ayer”. Tengo grabado en la memoria esa mirada hacia el suelo confesándonos que en torno a él todo parecía que tenía que ser majestuoso y sin embargo él seguía percibiendo la vida en carne y hueso.
En mano, le entregamos un pequeño homenaje que surgió en el tren, unas palabras, unos versos, tan sólo. Él lo agradeció tras leerlo con una sonrisa que nos pareció que abarcaba todo su rostro... Aquella noche está guardada en el bolsillo de la camisa, junto al corazón, cubierto por el paquete de tabaco.


¡Eterno, Antonio, se le echa en falta!




Dedicatoria de Antonio Vega: Atento a la llamada de un compañero.

viernes, 9 de marzo de 2012

Sentada en la playa.



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Sentada en la playa
-Conato de poesía épica para María de los Santos-

Tus sueños emigraron del sur,
tus raíces fueron trasplantadas.
A los cristales del autobús
aferraste tus dedos y cara
observando perderse de vista
tus amigos, familia y hogar.
Durante tantos años, la vida
resultó un constante emigrar.
Te esbozo sentada en la playa,
la vista perdida en el mar,
maldiciendo un destino canalla
en la vera de tu soledad.
Los ojos de un hombre te engancharon,
eran tan verdes como el mar
de una playa donde se bañaron
parte de tu infancia y mocedad.
Con él fundaste tu propio hogar
a base de costosos esfuerzos…
De nuevo, volviste a soñar
y a crear unos nuevos recuerdos.
La nieve sustituyó al mar,
las arboledas a aquellas playas.
Hoy, ves a tus hijos emigrar,
vuelve a perderse tu mirada.
Mientras, aguardas en la terraza
con la vista en el horizonte
aguardando que llegue a casa
cada componente de tu prole.
Te imagino, niña, en la playa,
tu vista perdida en el mar.
Te veo cuando vuelvo a casa,
formo parte de tu soledad.

domingo, 4 de marzo de 2012

El más bello libro inacabado.

Un mano a mano, sin ataduras, de Lucía Domínguez y Juan Calle.


... O de cuando los duendes neuróticos no terminan de concebir suficientes lujos y lo conciben, cuando menos lo esperan, ante una página en blanco. Osease, Lucía, todo un deleite compartírteme, o compartírmete,... TE, en definitiva.


Beso(SSS), de los de ... Uffff!!!!



El más bello libro inacabado

Versos que vuelan libres
por las páginas en blanco
de tu biografía
y llegan como
álgidas caricias
que siegan el aliento
con su calor alípede
música que resuena,
rielando horquillas argentinas
sobre este corazón,
ahora gozoso,
celebrando puntos
sobre insignes íes
suspensivas
que puntualizan
los ecos del ego
en caricias puntuales
pasada la página
que el marcador delataba
al ocaso de una mocedad.
Sin ablación de palabras tardías,
sin afasias,
inventando un nuevo lenguaje
de sílabas menguantes,
íes y puntos,
sin meandros ni circunloquios.
Lenguaje que se mete en la piel
y camina dentro de ella
por las venas de las palabras;
sístoles de vocales
y diástoles en consonancia
a lomos de un libro.
Un libro que reclama
caricias sin aliento
ni faltas de ortografía.

viernes, 2 de marzo de 2012

Arre, Rucio.

Hace falta un nuevo poder constituyente pero seré precavido pues nada más lejos de mi deseo que una revolución no pacífica, es cuestión de sensatez pero no me resulta tan sencillo con la crispación reinante, el carácter que nos precede y el complejo in crescendo de las dos Españas. Pero es evidente que lo que ha desvelado esta crisis, realmente, es una disfunción social, cultural y política que requiere una revisión. Y esta crisis tiene un apellido que detesto, Económica… Siempre está por medio el puto dinero.
Están en entredicho los principios tributarios en la piel del toro y me refiero a ellos por no perder la identidad genérica que condiciona hablar de esta crisis pues no creo que se trate de una crisis de identidad, cultural –creativamente hablando- ni social… Sí lo es política también, sin duda.
Según el sistema establecido, no existe el principio de igualdad y generalidad (todos somos iguales a la hora de pagar), se invierte el dogma del principio de capacidad económica (a mayor riqueza, mayor tributo), se anula el principio de progresividad (a mayor capacidad económica, más tributos), se ha demolido el principio de no confiscatoriedad (no pueden quitarte más de lo que tienes) y carece de argumentos el principio de legalidad (el estado establece los tributos). Está demostrado que no todos pagamos por igual, incluso se pide permiso a los poderosos de verdad para cobrarles, si no pagas una hipoteca te quitan el piso y debes una millonada, y son los mercados financieros y gobiernos ajenos los que hacen que nuestro estado nos haga pagar los platos que han ido rompiendo por lo que carece de crédito su actuación.
Creo ciegamente que quienes manejan los hilos de verdad aún no han aparecido. Que los cuatro monicacos que han sido descubiertos tienen detrás estrategas más inteligentemente establecidos pero si ya es difícil hacer pagar los platos rotos a un elefante que se ha metido en una tienda de vasijas, cómo no será tratar de atrapar al domador que observa atento desde el bar de enfrente tomándose un café en una taza que nunca se atreverá a pisar el elefante y ajeno a la mirada de cualquier curioso entretenido con el tinglado formado.
Todo se me asemeja –quizás es mi problema- a una partida de ajedrez pero con el condicionante de que hay más trebejos que escaques y el rival que defiende mi juego está maniatado, observando el tablero como Humphrey Bogart en Casablanca y con un reloj de arena agujereado. Enfrente, el rival acaba con mis trebejos a pedradas y ni siquiera esconde la mano.
Esto, al fin y al cabo, no será más que un simple artículo y, como en toda literatura, el autor debería saber sacarse un as de la manga y darle la vuelta a la partida con un final feliz pero este autor sabe que no serviría de mucho soltar un as, ni aún de corazones siquiera, sobre un tablero de ajedrez.
Si Alonso Quijano viniera a luchar contra estos gigantes montaría sobre Rucio, una vez más, pero mucho me temo que el enemigo, respaldado por la tiranía de la mayoría, empleará contra nosotros su monopolio de la violencia.

jueves, 23 de febrero de 2012

La poesía y el resfriado


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El aedo José Varela recita, de nuevo, mis textos. Os pongo la letra para quien guste de saborear cada sílaba...


La poesía y el resfriado
-Condumio de Serventesios-


Hay personas que pasan a mi lado
mirando de reojo y con asombro.
Es curioso, porque estoy recostado
y hay quien mira por encima del hombro.
No acostumbro a echarles cuenta,
paso de quien se da tanto postín,
tampoco me provoca ni una afrenta
o menos que este frío adoquín.
Busco entre mis bolsillos papel,
necesito salir de este cochambre,
y con un lápiz escribo en él:
¡Por todos los demonios, tengo hambre!
Para más colmo, anoche hizo frío
y aunque, poéticamente hablando,
quede bien decir que con el rocío
cada mañana me estoy levantando,
que el firmamento es manto de estrellas,
que me mece la luna hasta el día,
me cuestiono sobre tal epopeya
entre mi resfriado y la poesía.
Dicen que el hambre y el frío ayudan
al escritor a andar sobre el alambre,
puede ser pero hasta que estornudan
y yo ¡diablos, ahora tengo hambre!

martes, 21 de febrero de 2012

Ronda del buscador

Estos versos fueron escritos durante el mes de enero de 2012 a caballo telemáticamente transatlántico entre Argentina y España, entre San Antonio de Areco y Moguer, por Hugo Toscadaray y Juan Calle, respectivamente, y se hicieron canción. Los sismos de cada palabra nos levantaron el corazón del asiento como ambos esperamos que provoque a lo largo de su lectura.

Se ha respetado, sobre todo, la manera de escribir de cada uno. Se ha tratado de respetar, ante todo, la manera de leer de cada cual.

La imagen que agrego para dar color a este enlace corresponde al perfil de Hugo. Para darle sombras, un auto retrato.






Ronda del buscador
Pulso de sextillas con Hugo Toscadaray


Una sonrisa oculta
en una mañana inculta
tras un bosque de miradas.
La verdad es el momento,
la mentira es lamento
y morir, al final, nada.
Una caricia encendida
sobre la tierra dormida
no es caricia, es llamarada.
Y todo el dolor del mundo
huye, por este segundo,
de la vida enamorada.
Trasnochar con el relente
o morirse de repente
sin noticias de tus besos,
contamina mi esperanza
de ejecutar la venganza
de mis deseos aviesos.
Alquilé naves ignífugas
pero la fuerza centrífuga
las hundió al horizonte
y aunque mi destino náutico
sea tan gris y tan cáustico
no me pierdo en un apronte.
La vida es como un tango,
como un blues, como un fandango,
es sentir hasta la muerte,
y es seguir a contrapelo,
porfiado el beso y el vuelo,
aunque me falle la suerte.
Porque tu ausencia me toca
en el centro de la boca,
al mundo ya ni lo siento.
Paga, pues, cada recibo,
el arancel de estar vivo
y olvídate de lamentos.


Estas letras y palabras

-como un sólo pensamiento-
son versos, abracadabra,
de Hugo y de Juan. No les miento.

miércoles, 1 de febrero de 2012

Nacional-istmo

Es de común crispación para mis sentidos la aplicación nacionalista que se ejerce, prácticamente, en todos los territorios. Es más, si no fuera por la repercusión que alcanza con sus propósitos, me entrarían ganas de reír en lo concerniente a “entidades propias y diferenciadas”.
La mayor parte de las veces, el sentido común es el menos utilizado por el más común de los sentidos.
Ya, ya sé que suena utópico. Si es lo que has pensado nada más leer esto, no te molestes en seguir.
Me quedo con esta definición que acaba de salirme de la manga aprovechando la extensión que le puede aportar esa lengua que acerca tierras entre sí.
Personalmente, tuve la fortuna de vacunarme contra esas insidias a bien temprana edad y, aunque suene presuntuoso, por encima de toda clase de fronteras y banderas para querer y conocer, desde aquí –donde quiera que me halle- hasta las antípodas.
En todos los parajes parece existir ese apego ancestral… Mis ancestros proceden del Big Bang, simplemente.
Por poner un ejemplo, considero que defender el nacionalismo es mandar a tomar por el culo cósmico –agujero negro no me sonaba tan bien- toda la vida y obra de Albert Einstein, por ejemplo.